До тридцати задолго

Потерялись с тобой мы, как пара иголок
Посреди этой жизни стОга.
Я, наверное, до тридцати задолго
ПрОжил всё, о чём Бродский писал в свои в сорок.
Мне б не жаловаться,  не гневить бы Бога,
Только ноет в груди осколок.
Где б нашёлся хирург-кардиолог,
Чтоб убрал его, не допустив некролога?!
Вот и ною порой я, как малый ребёнок.
Разве что с тем отличием только,
Что я делаю это негромко -
Про себя. Не тревожа чужих перепонок.
На лице же всегда выраженье восторга, 
Невзирая на внутренний морок.
Я смогу всё успеть до того, как...
Независимо от отведённого срока.
Ведь мой путь к сорока ещё очень долог.
Через что к ним лежит дорога,
Когда до тридцати задолго
ПрОжил всё, о чём Бродский писал в свои сорок?