Я опять зарыдаю… (вне конкурса)

                                «Сусальным золотом горят

                                 В лесах рождественские елки,

                                 В кустах игрушечные волки

                                 Глазами страшными глядят.

                                              О, вещая моя печаль,

                                              О, тихая моя свобода

                                              И неживого небосвода

                                              Всегда смеющийся хрусталь!»

                                                                  (Осип Мандельштам)

Я опять зарыдаю, читая хрустальные строки,

я опять не смогу до конца, собирая в пучок,

пропуская сквозь мозг или сердце широким потоком, 

расшифровывать коды кровящих испуганных строк.

Там кружит «воронок», что приставлен заглядывать в окна,

там в полночном бреду отмечаются взглядом снега,

что распятое тело должны в путевые волокна

пеленать, забавляя и теша «большого» врага.

Этот маленький, этот кремлями испуганный гений,

кто в могилу упал, как простой обезличенный труп,

как трава сквозь гранит, пробивается в жизнь поколений,

где испытывать принято властью «на понт» и «на зуб».

Я озябну опять – там лесами рождественских елей

вновь придут январи с холодами и волком, и мглой…

Там он жил и любил. Там строкою античных свирелей

те звенящие строки, как кожей, сроднятся со мной.