Непогода

Гроза в горах. Темно. В душе тоскливо.

И проливным потоком льётся дождь,

как будто плачет безуте́шно дочь.

А кот мурлычет у печи сварливо.

И хочется креплённого вина

наполнить по-домашнему в фужеры –

набраться алкоголя свыше меры

и отключиться на манер бревна.

Дом у подножья сгорбленной горы,

как коробок размокший из-под спичек.

И не слыхать попрятавшихся птичек –

исчезли в параллельные миры.

Дымит труба. И крыша в желоба

спешит печаль свою излить скорее.

А небо пуще прежнего звереет.

И кажется никчемною судьба.

Просвет окна. Герань. Цветная тюль.

На пачке сигаретной надпись «Прима».

Дождинки косо пролетают мимо,

напомнив след трассирующих пуль.

Угрюмость гор – как оттиск непогоды

и ей сродни текущие дела,

которыми фатально оплела

судьба войной истерзанные годы…