Ода огню (подражая Экзюпери)

Когда твой корабль готовится к отплытию в долгий путь Жизни, я хотел бы напомнить тебе о нескольких истинах — простых и сложных, как сама жизнь.

Жизнь не бывает прямой и ясной. В ней есть боль, сомнение, безысходность — и всё же именно в них рождается её истинность. Было бы ошибкой говорить, что что-то прошло зря. Время не теряется, если ты прожил его осознанно.

Возможности вспыхивают и исчезают, словно молнии, не подчинённые расписанию. Увидеть их способен лишь тот, кто испытал ночь.
Так и мастер у гончарного круга — лишь пройдя через десятки треснувших сосудов, он находит в руках точность и уверенность.
Как ребёнок, что падает, прежде чем пойдёт, так и человек учится жизни — шагами, ошибками, упорством.

Говорят, в природе всё уникально и неповторимо. И, быть может, именно потому мы ищем мудрость не в книгах, а в своём дыхании.
Каждый, кто ищет истину, ступает по дорогам — прямым и скользким, светлым и зыбким. Но иных путей у живого нет.

Жизнь — мистерия. Никогда не знаешь, где тонко, а где оборвётся.

Разглядеть искру Божью — дар. Тяжёлый и высокий.
Сначала нужно понять, чего ты хочешь, — и только потом придёт знание, как этим распоряжаться.
Реки по-прежнему стремительны, и войти в одну дважды невозможно.

Искра… Она способна стать огнём — и, может быть, для того и дана.
Да, в непогоду и огню трудно: сыро, туманно, гаснут угли. Но ведь и после дождя приходит радуга.
У неё нет расписания, но мы знаем — она всегда возвращается.

Так и надежда — приходит без срока.
На смену буре и разрыву сердца, которое не лечат хирурги, приходит тишина.
Где-то в бескрайнем океане жизни есть невидимые треугольники — зоны потерь и тайн. И всё же корабли продолжают плыть.

Каждый рассвет — как новая надежда. Каждый закат — маленькая смерть.
Уходит тленное, чтобы пришло настоящее.

Кто сказал, что человек без крыльев?
Ведь добро всегда летало — на дыхании, на слове, на простом прикосновении.
С каждого сердца — по искре доброты, и мир загорается светом.

Да, бывает больно. Да, приходит непонимание.
Но сердце не перестаёт биться, излучая тепло.
Истина — как пуля, летящая сквозь ложь: она поражает тленное и освобождает живое.

Годы — всего лишь листки календаря. Когда-то на каждом писали важное, теперь — лишь своё.
Но ничто не прошло зря. Всё лучшее сохранится в памяти, как жар в золе.

Крылья времени унесут тебя далеко.
Рассветы не повторятся, но память сбережёт доброе.
Там, где живёт тишина, останется свет — от огня твоей души, неукротимой и чистой,
добросовестной, как пастух, хранящий своё стадо.

И пусть этот огонь не угаснет,
пока живо сердце.