Портрет

Художник пишет мой портрет.

Он долго сквозь меня глядит,

Определяя тень и свет,

И цвет, и тон, и общий вид,

И полусвет, и полумрак,

И положенье нервных рук.

Кто он сейчас: мой смертный враг

Или мой самый близкий друг?

Как больно шарит этот взгляд

В моей израненной душе –

И образ мой уже распят

И маслом, и в карандаше.

Он зорко проникает вглубь,

В то, что я прячу от других.

И вот – моих красивых губ

Такой надломленный изгиб.

Что я в себе не поняла -

Сумел художник разглядеть,

Чтоб до стыда, чтоб догола,

Как перед Господом, раздеть.

Вон он, мой беззащитный нрав,

Моё простое естество.

Художник, несомненно, прав.

Такое право у него.