Потеря

«Но мудрые прими советы...»
                                А. Ахматова

Тебя, причина бед моих и плачей,
Я всё ещё отчаянно люблю.
Но боль свою прощеньем утолю.
Твоя ль вина, что, словно пёс незрячий,

Подался ты на запах грешной страсти,
Безудержной, как вешняя волна.
Тебе одно лишь я  сказать должна:
Недолог век у краденого счастья.

Отплачется строке. Смирюсь с утратой,
От горя став серьёзней и мудрей.
Да не пройдёт и двух календарей -
Придёшь ко мне, усталый, виноватый.

На миг ладоням трепетным поверя
И тихому «прости», прильну к груди...
Всего на миг. «Простила. Уходи.»
Не ты теперь, а я твоя потеря.