Про поэтов и непоэтов

А мой Петрович сроду не поэт — и не заплачет он, достав чернила.
Увидела б такое… Боже, нет! Я б чокнулась, а может, и прибила.
Чай, не шашнадцать — горечь пить до дна и принимать за бабочек пиявок:
В работе — Муза может быть одна. В постели — много всяческих музявок,
С полетами во сне и наяву, с губищами, накрашенными алым...
Спасибо, Петь. Сколь я с тобой живу, я за штанами в очередь не встала.
И, " в круг сойдясь", он плюнет только раз — в предателя, паскудника и вора,
Не причитая: «Жись такая, Вась...», «Когда б вы знали, из какого сора...»
Писать? Не надоело вам? Не влом по клаве ночью пальчиками тыкать?
Мы подбираем крошки под столом давно уж отобедавших великих.
Уж лучше с толстой бабой лечь во ржи, под синевой — не допахавши малость...
Мужик в России больше, чем мужик. Их потому так мало и осталось.
И аргументик — напоследок, сэр… ну да, я эгоистка и стонота:
Поэтам в спину дышит Англетер, а мне еще вдвоем пожить охота -
Пошляться в поле, приготовить плов, потом на пару выпить чайник чая...

… пошли, Петрович. Я тебе стехов совсем немного на ночь почитаю.