Путь до Ростова

Друзья, я не желаю, право слово,

На страх перед ковидом тратить жизнь!

Взяла билет на поезд до Ростова,

Оттуда чтоб отплыть потом в круиз.

В купе со мной соседей было трое.

Молодчик, что омоновцем служил,

Кричал: «Всю оппозицию урою!

Как лихо я дубинкой их лупил!».

Соседка – с недовольным взглядом тётка:

«Виновен – не виновен, вор – не вор,

Сказала. – Я судья. У нас всё чётко!

Сажать прикажут – будет приговор».

Старик в очках – из бывших психиатров,

Он диссидентов тоже не любил:

«Я объявлял их психами. По факту,

Десятка три в психушке залечил».

Хоть одного б приличного соседа!

И вместе с ними ехать мне всю ночь?

Вести с такими светские беседы

Мне, право слово, было бы невмочь.

Я к проводнице: «Нет ли мест свободных?

А то ж не по зубам такая честь!»

Она в ответ: «Коль будет Вам угодно,

Одно купе пустое всё же есть,

Но Вас предупредить должна, там ночью

Вовсю, по слухам, призраки галдят.

Покойников народ боится очень,

И брать в него билеты не хотят».

Пугала, оказалось, понапрасну –

В купе том призрак был всего один -

Граф и поэт, что принял смерть от красных,

Интеллигентный, кстати, господин.

Всю ночь он развлекал меня стихами

Про мир, про свет, свободы торжество,

За что расстрелян был. И между нами

Духовное возникло вдруг родство.

Но ночь прошла, и граф ушёл с рассветом,

Меня оставив думать-размышлять.

В России страшновато быть поэтом,

Но всё же я попробую им стать.