И.Б.

И.Б.

Пепел ветру на сотни клочков, как изорванный стих.
Как каштановый локон под душки очков твоих
Стелет древо ветвей чёрных пальцы под нить проводов,
Где усталым скитальцам не скрыться от тех холодов

Что бывают здесь чаще, чем день накрывает ночь,
Чем сутулая лень запрещает убраться прочь.
Хоть порою для вида, пытаешься выйти вон,
И с пращою Давидовой в небе стрелять ворон.

Исполинских домов канитель до границы взора,
Воля мыслей и слов ограничена кладкой забора.
На заборе мерило искусства большого столетия,
Здесь чернилами брань, обрамляющая междометия.

Дорогая, меня прости, но никак иначе,
Я, наверно, порву этот стих, а потом — заплачу.