К нему

В воскресенье Воскресение

Чувств, погибших так давно.
В буйстве сказок, так реально
Жизнь напомнит о себе.
Осень красит лист вишнёвый,
Бьющийся в густом тумане
Непричёсанных волос,
Заставляя на рассвете
Небу кланяться без слёз.
Что же, старый, ищешь взглядом?
Что же хочешь прокричать?
Там по небу в блеске солнца
Женщина летит домой.
У неё душа нагая,
Что ж про тело говорить…
Струи ливня бьют не больно
В кипятке росы и пота,
По прикушенной губе,
По плечам и волосам.
На изломах судеб ваших,
Горя долгого, страданий
Вышла ниточкой дорога
В этот ливневый рассвет.
Нет имён ещё знакомых,
Тайн и яви нет ещё
Для чужих и для своих.
Разные ещё биенья
Двух поношенных сердец.
Но ливень шёлком бьёт в колени,
Ливень льёт за воротник,
Дни прошедшие смывая без пощады,
Ваше прошлое даруя
Времени, идущем впереди.