"Любительница абсента" Пабло Пикассо

Плачет пластинка: умолкла флейта,

Тихо вступил гобой…

Снова Любительница абсента

Наедине с собой.

Ей хорошо. Одиноко. Покойно.

Жёлтое ждёт вино.

Пусть и бледна, и страшна, как покойник,

Нам-то не всё ль равно?

Кто она? Брошенная циркачка?

Свеженькая вдова?

Может, устала от бешеной скачки?

И всё-таки — не права.

Словно, предчувствуя муку, заранее

Может о чём-то знать.

Не равнодушия, понимания

Ждёт потаскуха-мать…

Что же судить! Если правда — в бутылке

И хороша, как смерть…

Ей к Ренуару бы… В розовой дымке

Душу свою согреть.

Ей бы туда, где всё зыбко, в тумане…

Вертится колесо —

Музыка — здесь. На картинке — за гранью —

Живопись Пикассо.

…Я не хочу! Пусть не будет с нами

Боль рокового дня.

Но почему, почему годами

Смотрит она — в меня?

Словно, предчувствуя муку заранее.

Может о чём-то знать.

Не равнодушия, понимания

Жаждет она опять.

Мне не понять. Недосуг. И беспечно

Я разойдусь с тобой.

Пусть Пикассо подарил тебе вечность, —

Ты обрела покой?

На пианино пыль оседает,

Тайну веков храня,

Я репродукции перебираю,

В папке их хороня.

Смолкла пластинка: устала флейта,

Видно, осип гобой…

Снова «Любительница абсента»

Наедине с собой.