Моя возвышенная Муза

Моя возвышенная Муза

Порхает бабочкой в ночи.

Другой поэт, такой же лузер,

Стихи печёт, как из печи…

Я графоманка, самозванка

(Талант с рождения не дан!) —

Как истинная итальянка,

С балкона сбросила диван.

И беспощадно и сурово

(Себе я мачеха, не мать)

Я, обругав себя коровой,

Укладываюсь на пол спать.

И в том сама я виновата,

Что всё — такая дребедень!..

Пережила 8-е марта —

Критический ужасный день.

И вам признаюсь я с досадой:

Боюсь единственного дня,

Когда любви и ласки — надо!..

Но всем нет дела до меня.

И говорят они с досадой:

«Ну да, где я, а где — она!

Ей короля, наверно, надо,

Она ведь коро-нова-нА!»

Никто не стал моей опорой,

Сама сумею. Хватит сил.

А идеал мой — тот, который

«Двух генералов прокормил».

Моя возвышенная Муза

Сидит, нарядная, в парче.

Другой поэт, под гнётом груза,

Рыдает на её плече.

Уютно так под одеялом.

И всё — такая дребедень…

Зараза Муза!.. Загуляла…

В международный женский день.