На кончике пера

На кончике пера в долине Арени,
Как капелька вина, одно трепещет слово,
Стекает, словно кровь, тревожит и пьянит,
И вкус ста тысяч солнц в нём чувствуется снова.

Здесь оседает пыль святых монастырей,
Что делает вино и крепче, и мудрее.
А мы, глотнув его, становимся взрослей
И строим свой ковчег для новой Одиссеи.

Когда пожар войны сжигает всё кругом
И в поисках гнезда кочуют птичьи стаи,
Моя душа в горах свой обретает Дом,
Беспечною лозой сквозь пепел прорастая.

В пещерах древних скал забродит новый сок,
И белых облаков зашелестят страницы.
Вдруг станет словом капля, упавшая в песок,
На кончике пера дрожать ему и биться.