​Не оставляла череда мыслей унылых,

Не оставляла череда мыслей унылых,

пока пуля не залетела в затылок.

Ах! — упал Лаэрт на руки Шекспира.

Земля — твоё лоно, дом, штаб-квартира.

Как бы не так. Разрывы снарядов

и в бомбоубежище ошарашат.

Земля — такой миниатюрный шалашик.

По столовой клеёнке ползают мошки,

нарушая сон без того чуткий, тревожный.

А под утро свет пробился сквозь облако паранойи

и душа возблаженствовала в преумиленном покое.