ЧУЖИЕ СТИХИ

                                   Над стихами О.В.Шокоревой

                                  Ровесникам XX века посвящается

Чужие стихи… Неразборчивый почерк.

Порой непонятны восторг и волненье,

порой удивляет изломанность строчек

и странности речи того поколенья.

Того поколенья, что с веком шагало

сквозь грохоты строек, разруху и войны,

мечтало о звёздах, довольствуясь малым.

и скромной наградой бывало довольно.

Чужие стихи… О любви, о природе…

Война, перестройка – всего понемножку…

Простыми, наивными кажутся вроде,

но хочется в них заглянуть, как в окошко.

Взглянуть, окунуться в то время, где деды,

ещё молодые, живые – что важно, –

как пишут в газетах, «ковали Победу»

и бабушек наших встречали однажды.

В том времени давнем – Баку и Коломна,

Москва… и над Волгой закатов томленье…

военные будни, Победы огромность…

и главные мысли того поколенья…          

***

Я видела сегодня лёд на луже.

Да иней на траве лежал с утра.

Зеркально-тихий плёс речной остужен

туманом утренним. Осенняя пора

вступила в завершающую фазу.

Полощет ветром одинокий лист.

Прозрачный воздух холоден и чист.

И пустота полей привычна глазу.

Мы подружились с осенью уже.

Для нас обеих отгорело лето.

Весна и юность затерялись где-то.

Стоит зима на ближнем рубеже,

грозя сердечный погасить огонь.

А он взметнётся, разгорится снова, –

калиново-рябиново-кленовый –

лишь струны потаённые затронь.

Вечерние часы теперь тихи.

Сопят себе в подушку сладко внуки.

В конце концов, не избежать разлуки.

Но стопки книг коснутся чьи-то руки,

и жизнь легко уложится в стихи.

ПРИЗНАНИЕ В ЛЮБВИ ПОЭТУ   

Не дождёшься, что б я до полуночи пялилась в книгу,

упиваясь твоими стихами, как горьким вином.

Мне бы лёгкий романчик с понятной несложной интригой –

и заснуть, как младенец, спокойным и радостным сном.

А творенья твои – буря, шторм, ураган – не приемлю.

Каждый образ замешан на боли и ею повит.

Ты вгрызаешься в мозг, словно бур в ошалевшую землю, 

от прорыва эмоций имея законный профит.

Не дождёшься… не стану… Но руки движеньем невольным

раскрывают обложку, страниц уголки теребят…

Затоскует душа, строк надрывных омытая болью.

И опять не уснуть… Чёрт возьми, ненавижу тебя!