Дорога к богу

Иосиф

Как просто перерезать пуповину

И научить на мир смотреть слепца.

Мы молимся и матери, и сыну,

Но часто забываем про отца.

Кто он, хранитель жертвенного лона,

Смиренный старец, с мудростью своей

И верою, не той, что иступлённо,

А той, что от единственных корней?

Любил ли он невинную Марию,

Иль, выполняя свой священный долг,

В пещере принял на руки мессию,

А доживи, так и на холм б взошёл?

Всегда он рядом, тих и незаметен.

И, вознося молитву небесам,

Давайте помнить, что чужие дети -

Как божий дар принявшим их отцам.

Дорога к богу

Ноги босые берёзок опущены в лужи

Слёз, что роняла зима в опустевшем лесу.

Птиц возвратившихся стая над городом кружит,

И появились веснушки у гор на носу -

Жёлтые крокусы солнцу подставили лица,

Им, первоцветам, не страшен возврат холодов…

Мне бы, как льдинке, на сотни осколков разбиться,

Чтобы стряхнуть с себя морок непрошеных снов.

Чтобы забыть, зачеркнуть и начать понемногу

Новую книгу писать, искромсав черновик...

И осознать, что дорога и к вере, и к богу

Через берёзовый лес нас ведёт напрямик.

Вербное воскресенье

Потянулись в храм благоверные,

Солнца луч в куполах светится.

Воскресенье сегодня вербное,

По — болгарски звучит — Цветница.

Дети богу несут веточки,

С верой в милость Его как сущее.

Ощущаю я каждой клеточкой

Груз грехов моих неотпущенных.

Храм души опустел, выплакан.

Лик печальный от времени стёрт.

А в толпе, что встречала криками,

И Иуда стоял, и Пётр...

Так и мы — то грешим, то каемся,

То цветами, то камнем в спину.

За прощением возвращаемся

К своему Иерусалиму.

Ветки высохнут, пыл утратится,

цвет осыпется саваном белым...

И наступит страстная пятница.

Кто к крестам на Голгофе первым?