Из воспоминаний отца

В январе в гостях у прабабки не продохнуть.
Прадед берет самые крепкие сигареты и не может ночью уснуть.
Казалось бы, так давно кончилась война, но у прадеда этот ужас в глазах навсегда.
Он долго сидит на кровати, пепел сыплет в задумчивости прямо на пол… и огонёк от сигареты — одинокая в небе заезда. Пока не погасла и пусть.
Через час — другой разворчится прабабка, придет все вокруг подметать и прадед начнёт свою долгую песню опять:
«В молодости все считали себя героями, нас по итогу погубила горячность. Лезли в самую гущу, а теперь по ночам я вижу мертвые лица товарищей. И теперь просочилась правда — чертовы пацифисты оказались правы.
Мне говорили: «После войны возмужаешь»,- но я стал психом и их суждения проиграли.
Думал, что делал большое дело — оказался пешкой в борьбе политической»
«Молчи, дед, ты союз спасал», — встрянет прабабка и опять заведётся о войне шарманка.
И так всю ночь. Часов до пяти утра.
Перепел, дым, ветер из форточки, возмущённый шёпот, скрип половиц иногда.
И между тем… где-то в утреннем тумане, резонно раздастся фраза:
«Я воевал, а другим не надо»