Моим родителям

Им на двоих — сто сорок два...
Не много, не мало — факт.
Он все ворчит, не выбирая  слова,
Она — насвегда — любовь и такт.
И он, когда думает,
Что на них не смотрят, 
Ни дети, ни внуки, никто,
Возьмет её за руку. Спросит:
"Тебе не холодно в тонком пальто?"
А она, иногда, незаметно, как школьница, 
Стрельнет ему в сердце глазами, смеясь.
И он, словно водки хлебнувши с перцем,
В любви признаётся ей, не таясь.
Чем дольше, тем проще дыхание в такт,
Все меньше нужны слова.
Не много, не мало — просто факт.
Им на двоих — сто сорок два...