Моя поэзия - страна...

Моя поэзия – страна…

Моя поэзия – страна,
В которой радости, печали.
И грустных нот она полна,
Когда народ страны страдает.

Не обойти ей стороной
Чужую боль, несправедливость.
Звенит натянутой струной,
Моя надломленная лира.

Восторга, радости полна,
Когда по жизни всё в порядке.
И  источает свет  она,
Как тот подснежник первый майский.

Моя поэзия – страна,
В ней  песнь скворца и крики чаек.
И понимаю, тем  сильна,
Что в мир надежду излучает.


Боль души трансформирую в слово...

Не поэт,
если смотришь — не видишь.
Не поэт,
если видишь — не веришь.
Не поэт,
если веришь — не пишешь.
Мне же вера
единственный способ
говорить об увиденном правду.
Отделить трудно зерна от плевел.
Миражи.
Миражи. 
Миражи.
И глазам своим трудно не верить.
И молчанье опаснее лжи.
Пульс в висок
об увиденном кровью,
А она
не гуашь и не кетчуп.
Боль души трансформирую в слово,
И становится, вроде бы, легче.


Кто виноват?..

Времени река. Мост
Догорел совсем. Дождь.
Мы с тобой враги. Дочь
Спросит, где отец. Ложь
Льет из глаз рекой. Кто ж
Виноват?
Покосился дом. Гость -
Та была любовь. Ночь,
Нет тепла, огня. Дрожь.
Так зачем опять
Спор,
Ворошить костёр тот,
И искать опять, кто
Виноват?
Виноват и я. Соль.
Виновата ты. Боль.
Виноваты мы. Дождь
Виноват.
Не смогли любить дом.
Не могли прощать зло.
Не смогли делить горе.
Так зачем: искать,
Кто же виноват,
Спорить!?