Музе

Когда-то, школьною порой,

Когда со мной дружила муза,

Я не играла с детворой,

Считав досуг свой делом вкуса.

Закрывшись в комнате пустой,

Нам было вместе с ней не скучно.

Мы создавали мир другой,

Где все всегда благополучно.

Мы рисовали в облаках

Нежнейшие лучи рассвета,

И каждый год в своих руках

Вновь удержать пытались лето.

Мы исписать могли тетрадь

Дождем осенним на окошке.

А после взять и все порвать,

Когда в душе скребутся кошки.

Порой морозною зимой

Нас вдохновляли искры снега

И тот народ, что шел домой,

Где ждал его уют и нега.

Но вот однажды по весне,

Когда весь мир стремился к лету,

На строгий суд случилось мне

Свои стихи отдать поэту.

Он их внимательно читал,

Скрывать стараясь смех сквозь слезы.

А после коротко сказал:

«Таланта нет. Пишите прозу».

С тех пор уж долгих десять лет

Со мной не дружит больше муза.

Ей передать хочу «Привет!»

Но это, все же, дело вкуса…

Стихи

Стихи… Зачем они нужны?

В них мало слов, но много жизни,

И есть те фразы, что важны,

Когда свои смешались мысли.

Стихи… Зачем нам их читать,

Понять пытаясь через строчку?

А после просто осознать,

Где стоило поставить точку.

Стихи… Какой в них есть урок?

Чему они всех нас научат?

Тому, что этот мир жесток,

Но можем мы его улучшить.

Стихи… Кому их посвящать?

Как удержать шальную музу?

Здесь важно только лишь начать

И не считать талант обузой.

Стихи… Зачем они даны,

И кто в них должен разбираться?

Мы в них как прежде влюблены,

И нам там снова по семнадцать.

Стихи… Порой в них много слов,

И, кажется, совсем нет мысли.

Но есть основа всех основ –

Целительная сила жизни!

Муза

Бездарных мыслей хоровод...

Чего ты ждешь, душа поэта?

Когда лучами озарится небосвод

И вновь наступит радужное лето?

Тебя ничто не вдохновляет:

Зимой – мороз, а летом – зной.

Я не грущу, порой бывает,

Что муза просыпается весной.

И вот оно, родное вдохновенье!

Ворвется в комнату весенним ветерком...

Подарит миру ни одно стихотворенье...

И улетит, внезапно, мотыльком.