На кончиках пальцев...
Зимняя молитва
Утро. Ёлки в обнимку с соснами
Смотрят, сонные, сказку зимнюю.
Мягкий снег кружевными звёздами
Тихо падает в бездну синюю.
И спешат по тропинке узенькой
Вдоль сугробов салазки, валенки.
Кроткий день в кожушке кургузеньком
Отворяет резные ставенки.
Дым печной завитками длинными
К небу льнёт, но за крыши держится.
Сумрак ночи прилёг под тыном и
В белоснежной перине нежится.
Солнце робко за лесом прячется,
Тёплой лапой макушки трогая.
Не смеётся мне и не плачется…
Попрошу, как всегда, у Бога я,
Зная силу молитвы старенькой,
Чтоб не стало ни войн, ни засух, а
На земле нашей хрупкой, маленькой
Было, как у Христа за пазухой.
На кончиках пальцев...
Незрячим людям посвящается
На кончиках пальцев живёт мой день,
Касаний в нём – сотни тысяч.
Я каждое утро беру кремень,
Чтоб искру во мраке высечь.
Держусь всеми силами, как могу,
За остов вселенских пяльцев,
Хватаюсь за тонкую их дугу
И стрелы протуберанцев.
И так день за днём. И тревожно мне.
Кромешная тьма – не шутка.
Но ангелов света в её окне
Я слушаю сердцем чутко.
И чувствую преданность Божьих рук
В волне, в тополином пухе,
И красками радуг сияет звук
В моём обострённом слухе.
Я спрашивал Господа: «Этот "сон" –
Награда моя иль кара?»
В нём проблеск обманчиво невесом,
Как крылья в мечтах Икара.
И вдруг над отчаяньем к свету взмыл
И тьмы приподнял вуаль я:
Из россыпи точек сложился смысл
И ожил в рельефах Брайля!
Упрямо и верно ведёт звезда
К рассвету своих скитальцев.
Любовь и надежда со мной всегда
На кончиках пальцев…
Мимо прошлого
По жизни пасмурной брела несмело я,
Но лучик солнечный пробился вдруг,
И в сердце стылое теплом повеяло –
Из далей прошлого, где нет разлук,
Где детство светлое и босоногое
Не знает горечи больших потерь,
И в лето звонкое ведёт дорога, и
Всегда распахнута для счастья дверь.
И я с веснушками – в коротком платьице,
Там мама – счастлива, и папа – жив.
А солнце мячиком по небу катится,
И мы над пропастью бежим во ржи.
Ах, как же хочется вернуться в прошлое!
Иль заглянуть туда одним глазком.
Но вы же знаете, мои хорошие,
Что не получится… И в горле ком.
Года уносятся, как ветры шалые,
И души мечутся на сквозняках.
Дома – холодные и обветшалые.
А память инеем легла в висках.
Мои любимые, что сердцу дороги,
Уйти торопятся в немой покой…
Я в небо зыбкое смотрю – вдруг всё-таки
Оттуда прошлое махнёт рукой?
