Память
Что наша память — коротка, непрочна...
Давно земля травою заросла,
там где былых воронок многоточья
и на крови замешена зола.
Давно в свои вернулись гнезда птицы,
и только свист их режет тишину...
Но никогда домой не возвратиться
отцам и дедам, павшим в ту войну.
Их имена не занесут в скрижали
и потеряют в спешке ордена...
Вновь где-то бой… А вы нам завещали:
"Война не повторится никогда".
Но память коротка. На нитке тонкой
висит судьба планеты всей, пока
кладёт цветов букет рука ребёнка
к могиле прадеда — солдата РККА...
Какие правильные слова, я бы даже сказала, больные и страшные, Елена…