Разговор

Белый снег лежит на холодной земле.

Укрывает спящую в зиму траву.

Ты сидишь пред окном и в густой синеве размышляешь — «что жизнь?» не во сне. Наяву. 

Может, это звезда, что нам путь освещает?

Может, это любовь, что тревожит нам кровь? 

Или просто мечта, что дышать нас заставит, зимою, осенью, снова и… вновь. 

В чем же наш смысл, ты мне скажешь?

Присядем с тобой у огня?

Уверена, ты расскажешь о многом!

Ведь я принимаю тебя.