Стихи: Муки творчества, Когда я вернусь, Починка любви

Муки творчества

Ночью, в молчании звуков, стихает
чувств острота и идей сумасбродность.
Несколько слов, притворившись стихами,
утром проверку пройдут на пригодность.
Но до конца не заполнены строки,
что-то не пишется… выдохся, верно.
Пафосом жгу нарочитую строгость,
ветреность слов навевается ветром.
Муки без творчества — вряд ли награда,
мучиться рад бы, но с толком и смыслом.
Образно мыслить — вот это бы надо.
Образ любви замаячил и скрылся.
Образ надежды флаг выкинул белый
с желтым прерывистым сложным узором,
смотрит испуганно, осиротело,
и настроение — как после ссоры.
Образы, образы… Сильная вера
шепчет на ухо: — Ты — гений, всё сможешь!
Я с ней не спорю, но знаю примеры:
ночью — талантлив, с утра — не похоже.
Сон не приходит, считаю баранов
или для разнообразия — белок.
Снова будильник выводит сопрано -
мелкие козни безжалостных стрелок.

Когда я вернусь

Когда я вернусь от витрин Елисейских полей,
еще напевая мотив легкомысленной песни,
за встречу на кухне, как раньше, мне рюмку налей
и тихо спроси обо всем, даже пусть о болезнях.
Когда я вернусь… Возвращаться всегда нелегко.
"А стоит ли?", — спросишь ты, прошлым уже не болея.
Но как объяснить, с чем сравнить? Ты возьми молоко -  
вкуснее на родине, хлеба краюшка — теплее.
Тебе объяснять ли -  как пахнет земля в сенокос,
как птицы купаются в чистых росинках рассвета,
и небо, нахмурившись, будит раскатами гроз,
и сочными красками балует  щедрое лето.
Когда я вернусь… А я мысленно — не уезжал,
здесь душу оставил, она прикипела, наверно.
"Приветствую, — скажет мне старый приморский вокзал,-
я рад — по прошествии лет ты не стал суеверным".

Починка любви

Участливо пытается сшивать
обрывки фраз заботливая осень,
соединив клочки чересполосиц
моей беды и счастья кружева.
Студеный май и ласковый октябрь
в отместку нам меняются местами...
Мы нашу жизнь с небрежностью листали,
теперь года нам это не простят.
Ты убежден, что возраст — ерунда,
а ложь и недоверие — химеры,
и предлагаешь прошлому не верить,
то, что разрушил, — заново создать.
— А ну, скажи, мелодию любви
ты слышал в исполнении органа?
— Шарль Азнавур? — ты спросишь, — это странно,
как в мощи звука нежность уловить?
Но звук летит — связующая нить,
и штопает прорехи слов небрежных.
Орган и осень трудятся прилежно...
Любовь не так-то просто починить.