Васильич

Простецкий домик и завалинка,

Каких уж мало на селе.
Грустит оторванная ставенка,
Углы прогнили на избе.

Дымок с трубы – как будто плачет,
Ползёт пришибленно к земле,
Калина гроздьями не машет
И сгнил давно уже плетень.

Лицо простое всё в морщинах,
Душа, как солнца аромат,
Здесь проживает дед Васильич,
Войны и жизни ветеран.

Его чуть сгорбленные плечи
И боль надорванной спины,
Спасали мир от яда желчи
Полуразрушенной страны.

Совхоза жизнь всегда кипела
В простых мозолистых руках,
А на полях пшеничка пела
Рожденная в его трудах.

Теперь уже никто не помнит,
Что есть награды, ордена,
Его души святая скромность,
Лицо ушедшего села.

Как много сёл и деревенек
В стране богатой и большой,
Где не услышишь больше песен,
Где позабыт труда герой.

Не раз тебя, Васильич, вспомнит
Перерождённая страна,
В святых скрижалях наша память
Навеки впишет имена.