Живущий во сне

Тебя я прошу мне поведай ответы.
Мне книги сказали, что встреча не зря.
В моём фиолетовом мире куплеты
Как строки легли про меня и тебя.

За глянцем до блеска начищенной маски 
Скрывается то, что не видно глазам.
Но мы между строчек читаем, без краски.
Сползает улыбка к затёртым слезам.

Тогда будем думать, что всё без причины.
Но судьбы находят людей неспроста.
Терпение-ключ отпирающий двери.
Так кто-то сказал изучивший года.

И если туманом покрыто, не ясно,
Лазурное небо, на том берегу.
Мы сможем поверить, что жизнь не напрасна.
Но я ведь другие напевы пишу.

Ты мой знак вопроса, что вводит в смущенье.
А тени твердят из старинных зеркал,
О том, что ты проклят был, мне во спасенье,
И наши дороги ведут на провал.

Писал мне однажды далёкий сказатель:
-«Не вздумайте клясться на смертном одре!
Не стоит молиться, когда твой приятель
Готов оставаться в своём декабре.»

Измучены впредь, иссушёны ветрами. 
Бредём далеко друг от друга во тьме,
Что нас погружает своими цепями
В глубокую степь охладевшей зиме.

Они говорят отпустить, без причины,
Иначе поплатится кто-то из нас.
Такая судьба, одинокий мужчина.
Я строки пишу, ты рисуешь рассказ.

Здесь всё как по-прежнему, мысли едины,
И звёзды на небе блестят как всегда, 
 Иллюзией сказки сгущаются тени,
И в озере нашем щебечет вода.

Но стоит рассвету явиться пред нами,
Всё рушится в дымке плывущей во сне.
Твердили нам люди, что спали ночами:
-«Вы выбрали путь в одинокой зиме.»