Опять о творчестве. Обрывки.

Камни, тропинка, лужи, незначащие детали, поэту зачем-то нужно, чтобы его читали,

чтобы о нём мечтали те, что всегда снаружи: за оторопью проталин былого не обнаружив,

за отповедью пробелов не обнаружив сути… Поэт живёт неумело и топчется на распутье…

Давай выбирать, а впрочем, кому это в мире нужно: невнятный души подстрочник для тех, кто всегда – снаружи?

__________________

Чаемый сумрак, города мутный туман, выводит нас в никуда, в никуда, как всегда,

одиночество выходит из берегов и сводит с ума туда, где только камни, грязный песок и вода,

никуда – это старые камни, родившие старый песок, никуда – это мёртвая тишь воды,

ты сидишь и пишешь стихи между строк, мимо строк, чтоб никто не смог твои отыскать следы.

__________________

Я скажу тебе о тебе неважном, о себе неважном, ну, почти ненужном,

о фантоме-городе многоэтажном, что глядит сквозь ночь в извечные лужи,

что почти изначальны, как пирамиды, словно Анды, а может, все Кордильеры,

где экзотика детской смешной обиды как основа веры, извечной веры…

__________________

А я тебе помолчу о том, как нежна ночь, и ветер задул свечу, задул и ушёл прочь,

о том, как короток век, о том, как беды не ждут, и смотрят себе вслед, и старые письма жгут,

а я тебе помолчу и не пойму сам, но прошлое разыщу по брошенным адресам,

и пусть приговор строг, и правы твои врачи, но фениксы старых строк опять зазвучат в ночи…