​Писал писатель

Писал писатель, рвал бумагу,

И за героев, как в бреду,

Всё бормотал, смеялся, плакал,

Вздыхал: «Не так… не то… не то…»;

Все страсти на себя примерив,

Устал, упал без сил в кровать;

И в свой талант, уже не веря,

Стал потихоньку засыпать.

Но в голове ещё кружились

Те мысли, что слагал в душе;

Ему его герои снились

И во дворцах, и в шалаше;

Теперь он знал, как кончить повесть,

Не только лишь её начать;

Запомнить, и не беспокоясь,

Во снах, как было, описать…

Перед читателем в ответе,

Он улыбался и острил:

«Нет повести печальнее на свете,

Чем о писателе, и может быть, поэте,

Проблемы не было, и нет в сюжете, -

Хватило бы в чернильнице чернил…»