Поэтам

Разбрасывая рифмы по куску,
Не на слезу, хотя бы на тоску,
Хочу обречь написанным. Вначале
Явилось слово, мрак, как чёрный кот,
Хранил его объятиями от
Словам ещё не виданной печали.

Затем был свет, был лампой у стола,
Где я писал, а ты уже спала,
И слово в совокупности со светом,
Вцепились в электрическую нить,
Чтобы бы меня совместно обвинить,
В полуночном желаньи стать поэтом.