Поэты сбиваются в стаи

Поэты сбиваются в стаи,
ложатся они на крыло,
на север домой улетают,
туда, где родное гнездо.

Поэты не могут томиться
в комфортных заморских краях.
Поэты, они же, как птицы,
творят и живут в небесах …

Поэты, они же, как дети,
их тянет свободно парить,
им чужды цензурные сети
их помыслы требуют – ввысь!

А жизнь приземляет на пашню,
искать полевой первоцвет,
и в капельках влаги вчерашней

увидеть грядущий рассвет.