ПроЛюбовь

Скажите, что это за штука

С таким названием: «Любовь»?

Может какая-то наука

Или болезнь, что вновь и вновь

Терзает сердце, чувство, душу,

Не отпускает и во сне

И разрывает их и душит,

И расцветает по весне…

А, может быть, это искусство?

Пейзаж художника, портрет,

Стихом возвышенное чувство,

Что создает в ночи поэт.

Иль песнь написанная бардом,

Что слух ласкает и пьянит

Или в умат в угаре пьяном

Сильнее душу теребит.

А, может быть, игра такая?

Кровопролитна и жестка

Она на подвиг подбивает

И не реальна, и легка.

Бессмысленна и нет ошибок,

Порою сводится на нет,

В ней не возможен победитель

И проигравший… Полный бред…

Как не суди, а мнений много

В простом понятии: «Любовь»

Она – научная дорога,

Она – болезнь, что гонит кровь,

Она – игра, она – искусство,

Она… да, что… она – есть все!

Она – запутанное чувство…

Да, проще – каждому свое!

Интриги, радости, разлука,

Скитаний долгие года.

Кто не согласен, просто скучен

И не любил тот никогда!

А, я никто, чтоб понимали

Слова беззвучные мои.

Одно хочу, чтобы все знали:

Нет смысла в жизни без любви!