Сады и рощи вырубаем...

Сады и рощи вырубаем,

Берем в заложницы природу,

Дырявым лаптем щи хлебаем

И пьем отравленную воду.

Нас ненавидят – мы ликуем,

Нас проклинают – мы с добром,

На заржавелый рубль шикуем

И тайной делимся с вором.

Среди отпетых маргиналов

Изображаем из себя

Эстетов или театралов,

Прогулки по лесу любя

Гораздо больше всяких залов,

Где все спектакли на манер

Старинных пьес: Шекспир, Мольер,

Но режиссеры ждут успеха.

А современный мир не ТОТ.

Ведь чтоб сегодня человека

Поднять на самый пик высот,

Где б он сочувствовал Джульетте

С ее Ромео, не нужны

Все вздохи – охи – ахи эти.

Они, как минимум, чуднЫ.

Чудак – герой совсем не ближний.

Крутясь, как белка в колесе,

Он в каждой мизансцене лишний.

Но, впрочем, лишние там все.

Благоговеем перед теми,

Кто вышел в дамки не в борьбе,

И обвиняем только время

В своей несбывшейся судьбе,

Хотя, представься нам возможность

Переменить событий ход,

Сперва проявим осторожность,

Потом прикинем переход

Из одного звена в другое,

Поворожим о том о сем,

И на неведомо какое

Число сей шанс перенесем.

Боимся жить, боимся смерти.

Молясь, боимся, что собор

Окружат карлики и черти,

И зачитают приговор,

А приговор не вступит в силу

До той поры, пока двойник

Не докопает нам могилу;

Пока не высохнет родник

Бескомпромиссной нашей веры

В предназначение свое;

Пока бездомные химеры

Не обретут свое жилье.

Глядим сквозь пальцы на погромы

В испепеляющем огне,

На воздух, раньше невесомый,

Тяжелым шаром по волне

Передвигающийся с лязгом.

Крошится сизое стекло.

У берегов в тумане вязком,

Как ярой полночью бело.

Не до любви, не до улыбок,

Когда к земле цветок прижат,

И трупы золоченых рыбок

На дне родной реки лежат.

Но нам, адептам равнодушья,

Не жаль на свете ничего,

Мы не страдаем от удушья,

Напротив,- млеем от него.

Заря закапает – ладони

Подставим каплям, и заржем

Точь – в – точь как бешеные кони,

Запястья повредив ножом.

Но даже если успокоясь,

Мы поглядим по сторонам,

Где каждый куст в крови по пояс,

Не будет не до смеха нам.

Пожалуй, кроме пули – дуры

Ничем не прошибить наш сон.

Амур – и тот бедняга хмурый,

Поскольку вновь промазал он.

2023 г.