Сердце.

Утомлённое сердце моё, ну чего ещё хочешь?
Все заветные мысли свои отпуская в полёт,
Постоянно, как пьяный старик, ты чего-то бормочешь,--
Наплевать, что бессвязные рифмы никто не поймёт.
Эти ритмы в тебе будут тонкою жилкою биться,
Эти звуки небес не затихнут уже никогда.
Ну и пусть говорят, что в поэты тебе не пробиться--
Тонкий критик стихов не прочтёт-разве это беда?!
Даже то не беда, что болезнь твоё сердце сковала,
Даже то не беда, что не можешь ни с кем говорить,
А беда заключается в том, что так времени мало,
Чтоб судьбу свою, словно стихи, без помарок творить.