Синдром весны

От боли корчусь на больничной койке.
В меня струится капельниц капель.
А у палаты, у приборов стойки,
Застыл мой чуткий лекарь… Мой Апрель.

В ушах звенит надсадной песней трель.
А в венах пульс стал отчего- то робкий.
Термометр превратился вдруг в свирель.
И пахнут ландышем лекарств коробки.

Синдром весны… Неизлечим недУг.
Диагноз страшный и неумолимый.
Двенадцать докторов*стоят вокруг.
«Болезнь коварная- шизофрения.»

Вы верите, друзья, что я здоров.
А потому- не надо докторов.