Старый поэт

С каждым днём всё прозрачнее пишет поэта перо,
Невесомые строки, как листья, дрожат на ветру...
Сам поэт постарел, стал излишне плаксив, как Пьеро,
Повторяя любимую фразу: «Я скоро умру».

Всё забыто. Его не читают, и время не то –
Не желает оно вечной мудростью книг дорожить.
И уходят поэты, свой век захватив, как пальто,
Но бессмертные строки ещё продолжают кружить.