Сюрреализм. Тревожный сон в лесу

Тебя забыли все. Возможно даже Бог. 
И самому себе ты тоже ни к чему.
Ты умер? Просто отключил дивайсы. 
И надоело нюхать перегар и смог ...
Заблудишься в тайге, поёшь романсы. 
Свобода грешному уму! 
Себе ты слушатель и критик, и поэт.
И верный друг в объятьях Бахуса 
уснувшего с полудня Санчо Пансы.
Ты далеко не Афанасий Фет
и не Иван Тургенев тем туманным утром,
роса падёт на землю перламутром,
проснёшься, не найдя ответ,
такая вот приснилась брахмапутра ...
Уж вечер близится, а Германа всё нет!
Сюрреализм! Игра дурманом замутнённого ума!
И чупакабры след вокруг костра как будто ... 
Тройка, семёрка, в рукаве измятый туз,
пропущен был момент финальной схватки. 
Но если тебя нет, уже не скажут — трус,
и, Господу хвала, с усопших взятки гладки!
В кого ты был влюблён? А помнит ли она?
Помилуй Бог, во сне явится хладным трупом!
Сильны объятья призрачного сна,
И россыпь звёзд венчает неба купол.
Вечерняя роса бодрит полёт стрелы,
запущенной в меня рукой Амура,
предупреждён был резким звуком тетивы
и страсть любовная столь счастливо минула.
Сон, вызванный картиною Дали,
минутой до пчела кружит вокруг граната ...
Дневные сны столь взбалмошно коротки!
О, как давно я не был в Тиволи!
Да полно врать! Ни разу! 
Есть билет с открытой датой.
Икра. Матрёшка. Балалайка а ля рюс ... 
И окончательно взбодрюсь 
стаканом русской водки!