Тому, кто был...

Мы мечемся, порой, не знаем сами,

Что ищем средь обломков и руин,

И, к сожаленью, поздно понимаем -

Самих себя, себя самих.

И нет, чтоб как-то раньше оглядеться

И разорвать порочный этот круг,

И вспомнить жизнь свою, а лучше — детство,

Ну а потом устроить самосуд,

Сказав себе всё честно, без утайки,

Мол, так и так, жил в общем, как умел,

И где-то совершенно не старался,

А где-то — своё счастье проглядел.

Но, главное, что сам себя и предал,

Мечты свои и сердца чистоту,

Со свиньями не брезговал обедом

И даже воздавал хвалу.

Забыл уже, как петь любил когда-то,

Как дрожь бежала от гитарных струн...

Был сыном, другом, братом,

Был! А теперь обычный лгун.

И ладно бы кому-то врал другому,

Себе! И так в уменьи этом преуспел,

Что ноги не несут уже до дома,

А жизнь в его стенах, как будто плен.

Ни вырваться, ни насладиться прошлым,

Бежал куда-то, строил, создавал,

Душой своей с простой синицей сросся,

А журавля-красавца потерял.