Ты вернёшься, сынок

Бой прошёл, но молчит телефон.
Мать в слезах — полуявь, полусон.
Стук в окно, встрепенулась опять,
Двери настежь — готова встречать.

Никого. Прикусила платок:
«Я дождусь, ты вернёшься, сынок.
Будем снова мы жить-поживать».
Седина… Нынче ей сорок пять,

А на сердце такая тоска...
Телефон, словно грома раскат —
Сын звонит: «Здравствуй, мам. Это я.

С днём рожденья, родная моя!»