Уходящее Поколение

Между жизнью и смертью

Пройдя волосинкой,
И целуя зерно на полях, что кладбИща,
Вспоминая восход в том далёком июне,
Дед поднялся с колен у огня.
Внук сгорел под Цхинвалом,
Не страшась ни оскала волков,
Ни улыбок чертей,
Правнук службу несёт
Там, где льды отражают сияние Бога…
Жизнь идёт, не спеша
Передать свой последний поклон.
Что ж жалеть -то себя?
Видел время великих побед, поражений.
Видел время войны
За немногих живых мужиков.
Видел время позора,
Когда за простую бумагу
Продавали народную мысль словно скот.
Что же плакать теперь?
Что же сердце так жалобно ноет…
Ведь поднялся с колен
Словно будет рывок к пулемёту,
Чтоб заткнуть эту тварь,
Словно не было груза старенья,
Словно вновь он сержант
И вокруг пыль с огнём
Сорок третьего бьющего года!
Дед шагнул раз, другой
К потемневшему вечному небу,
Оглянулся назад на огонь...
– Всё, конец, – улыбнувшись, подумал..
И упал на скамью со словами – Вот дзот!
Покатилась луна по колодкам наград,
Завертелись пред ним и деревья, и травы.
Хороводом пошли и рожденья, и смерти!
Сжалось время в зрачках
Его старческих глаз.
Мир отвесил поклон,
Открывая последние двери…
И пошёл он туда,
Где родятся года,
Где сидит вкруг костра разведрота.
И картошку печёт,
И беседа течёт
И во фляге горячее что-то.
И гармошка поёт,
И махорка несёт
Тот, казавшийся сказочным, роздых.
И молчит пулемёт,
И никто не прервёт
Эту музыку криком «Воздух!»
В этом времени
Планы на жизнь не накроет огнём,
В этой жизни от горя не слепнут мамы!
И огонь не сжирает родительский дом,
На земле оставляя шрамы!
И любовь не падёт под ударом штыка
На поля расцветающей боли,
В этом времени счастье сильней кулака
И важнее назначенной доли!