***

Сегодня чёткой линией прочерчен горизонт,
И белыми по синему рыбацкие шаланды.
Не отпускает, мается, зовёт Эвксинский Понт
мне память выкорчёвывать, как у ребёнка гланды.

А где-то осень зябкая в поношенном пальто,
и утром в кофе пенкою белёсые туманы...
О том, что сердце надвое, не должен знать никто.
Ведь боль от одиночества — названье для романа...