* * *

Опять пишу про осень и про лето, 

хочу заставить лист молчащий петь, 

как пел когда-то он стихами Фета, 

но время заглушило песню эту, 

как словно бы свершилась чья-то месть. 

Прошли года в житейской круговерти. 

От мусора свободней голова, 

но сзади всё слышнее поступь смерти, 

и я как будто давний вскрыл конвертик 

и вспомнил позабытые слова. 

И принял эстафету от поэта. 

За сто шагов до финишной черты 

напомнить вам хочу стихию Фета, 

которая, быть может, не допета, 

как недописаны молчащие листы.