В день рождения

Марина, опять осыпаются листья.

Струится последняя осени бронза.

И жёлтой рябины горячие кисти

прихвачены первым октябрьским морозцем.

Марина, а осень всё так же прекрасна,

как будто бы нет ни печали, ни смерти,

как будто со дня, что на свет родилась ты

не минуло времени больше столетья.

Гляжу я на жаркие алые гроздья,

которые ты так когда-то любила,

а в мире октябрь.И восьмое сегодня...

За то, что была ты  — спасибо, Марина!