Зимний этюд

Зима. Туман реку укутал ватным одеялом. Деревья  ветви опустили от мороза: с  ними произошла метаморфоза — зелёные не так давно, сейчас покрыты серебром они. Хутор, словно сказкой окружённый, стоит в заснеженном лесу один. К нему не проехать, и не пройти — дороги нет к нему, он «отрезан» морозом и снегом от мира иного.

Тишина вокруг, лишь снег слегка скрипит под ногами одинокого пешехода, да дым столбом стоит над трубами деревянных изб, на грибы похожих от снега на крышах каждого дома.

На окнах узор красочно-замысловатый: это художник-мороз палитры волшебной в дар людям принёс, чтобы не было им в избах так одиноко.

Я у камина в кресле сижу, гляжу на огонь, возле него тепло, уютно, и с детства знакомо.

Кот примостился на коленях моих — мурлычет, значит, о чём-то своём поёт, или развлечь меня хочет.

Ноги мои пледом прикрыты, на душе так легко и спокойно, словно я у Бога в Раю, а не дома. В голове мысли плавно текут, а не резво скачут в извечной погоне за новостями газет: где, что построено? Кто, куда полетел; или какой счёт в последнем футбольном матче?

Где-то за печкой сверчок затянул извечную песню свою. Кот ушки навострил — перестал мурлыкать, потом зевнул, и сонно глаза прикрыв, повозился и, успокоившись, вновь замурлыкал.

Опять тишина, только песню сверчка слышу. Мороз всё вокруг заполонил — сегодня он Господин, сегодня он всем правит, и нет его выше. А я у камина сижу, наслаждаюсь теплом, и  мурлыку-кота глажу.

---<<<>>>---