Сладкое сердцебиение на улице «Rue Mouffetard

Все мои стихи начинаются примерно одинаково:

Добрый день, я из Парижа,

Где шампанским пахнут крыши…

Это шутка, конечно же, я пишу стихи белые, без рифмы, но вкладываю в них смысл, чувства, краски, и они звучат, как настоящие стихи, как музыка… Белые стихи, это очень удобно, не надо искать дурацкую рифму, и если тебе нужно сказать, к примеру, что закат был красный и хотя это слово не подходит по рифме и тебе приходится писать другое слово или оттенок, я вот лично пишу «красный», и счастлива! Понимаю, что настоящие поэты потому и считаются настоящими, что у них совпадает все — и рифма, и те мысли, которые они хотели бы высказать. Но вот стать настоящим поэтом, думаю, очень трудно. Или, наоборот, очень легко, просто нужно, чтобы над твоей головой открылся космический порт… И тогда волшебные слова так и посыпятся на твою гениальную голову.

На самом деле я собиралась написать новеллу. Вот прямо сейчас и начинаю. Не судите меня строго. Но история захватывающая. Во всяком случае, она меня захватила так, что я до сих пор не знаю, как из не выбираться. Тем более, что и выбираться-то особо не хочется. Эта история загнала меня (или наоборот, пригласила) в Париж, на улицу Муфтар. Собственно, я и без того летела в Париж, но вместо того, чтобы на такси отправиться в пригород, где я живу (мне этот дом подарил один мой друг, скульптор), я оказалась в самом сердце Парижа, на одной из самых уютных улиц. Вот пока, конечно, ничего не ясно. Ну, приехала я на эту улицу, и что? Да то, что я не должна была туда приезжать, повторяю, у меня были другие планы, я должна была взять такси и отправиться домой. Тем более, что еще находись в Москве, я позвонила своей соседке, русской эмигрантке по имени Маша (очень красивое имя, если у меня когда-нибудь будет дочка, я назову ее Маша, Мария), которая присматривает за моим котом в моем парижском доме и поливает цветы в моем садике, и сказала, что я вылетаю…

В сущности, я и летела. Сидела себе в самолете и дремала. Мечтала… неважно, о чем и, главное, о ком я мечтала. Скажу только, что у него черные волосы до плеч и синие-пресиние глаза…

И вот я уже в аэропорту Шарля де Голля, достаю из сумочки телефон, чтобы его включить, и тут замечаю что-то оранжевое внутри сумки. Достаю мандарин. Но не настоящий, а брелок такой, ну совсем, как настоящий. Прямо спелый такой мандаринчик! А на нем — ключи. Тяжелые такие, старинные большие. И на одном медном таком ключе выгравирован адрес: «Rue Mouffetard, …» Номера дома и квартиры я, конечно, сообщать не собираюсь.

Что это такое? Откуда ключи? И почему здесь адрес? Что это за прикол такой? И вот я беру такси и называю водителю этот адрес. Действую, как во сне. Такси останавливается рядом с кафе, но квартира находится как раз рядом, там и дверь есть, такая мощная, красивая, красного дерева. Уже вечер, улица становится золотой от света фонарей, рядом с кафе на улице выставлены стулья с красной бархатной обивкой, люди сидят за столиками, пьют вино или кофе, смеются, а я, думая, что все за мной наблюдают, пытаюсь из пяти ключей подобрать тот единственный, что впустит меня в неизвестность…

Наконец, я открываю дверь и оказываюсь в темном коридоре. Мягко загорается свет, и передо мной еще одна дверь… И я снова пытаюсь подобрать ключ… (Продолжение следует).