Декадентский мотив

Я читаю мечты, как истлевшую книгу,

И страниц пожелтевших на пальцах труха,

И какая-то фраза сложилась в интригу

И легла на бумагу строкою стиха.

Эту книгу, забытую в старом чулане,

Паутиной подёрнул заброшенный век.

Лепестки голубого когда-то тюльпана

Вдруг блеснули слезою с опущенных век.

Но исчезло видение в сумерках дома,

Только хлопнула дверь, пропуская мечты.

И усталая тяжесть старинного тома…

И со вздохом: «Прощай», — прошептали листы.

Я ушёл. Вспоминал чью-то робкую нежность

И то, как на прощанье взмахнула рука,

И как будто случайно, как будто небрежно

Промелькнувшую ярко полоску чулка.

Что осталось? В ночи под дождём мостовая,

С фонаря у аптеки провизорский свет,

И навстречу бредёт, от тоски изнывая,

И бормочет под нос себе что-то поэт.

И его гениальность сияет во взоре,

Оцветоченный нимб над его головой;

Где ступает нога, возникают узоры

И уносятся в ночь дождевою водой.

2017