Два художника

Два художника, ветер и дождик ночной

По природе,

С моей близкой, опять за окном надо мной

Колобродят.

Акварельною чёрной с белилами всё

Заливают и мажут, — я чую, несёт

Их, новаторов и формалистов, -

Флейцем сада помахивают от плеча

Сразу оба, чтоб спутать и не различать

Колер неба и краски землистость.

Только стихли и — снова вдруг:

«Хлюп, плюх!» —

Мне в стекло — выйди, друг», -

Ну а я: «Сплю,

Фиг вам!», — мысленно им отвечаю.

А они понимают и: «Бул-тых! -

Опрокинули что-то там, — эй, ты,

Дай нам выпить хоть что-нибудь… к чаю!»

Я молчу — ветер дождику: «Надо решать,

Сколько числить ещё его нам в корешах -

Не по чину ему, не по делу!

Не летит он, не лёгок уже, лишь душа

По немногу парит ещё, в землю дыша...

Да не наш он, и не не отсидел он...»

«Погоди, — дождик ветру, — а что ты ни вой,

Но он всё-таки брат нам, художник, и свой:

И чудит по чуть-чуть, и ответил -

Промолчал! Не пыли, поглядим, подождём...»

Вот и встретился снова я с этим дождём...

И был ветер.