ПИСЬМА В СТОЛ

Ну, здравствуй, мы не виделись полгода,
давно сменилась осенью весна,
прогулкам не способствует погода.
В пустых аллеях бродит тишина.
Ты помнишь парк, в котором были танцы?
Его закрыли где-то в сентябре.
А я, представь себе, учу испанский,
грозит командировка в январе.
А Женька, ну ты помнишь, этот, рыжий,
высокий, из соседнего двора,
я думала, опять уехал в Нижний,
а он женился вдруг позавчера.
И где такую маленькую встретил?
Она — на шпильках, вот ведь повезло!
А платье — из тафты и на корсете.
Ты знаешь, мне такое бы пошло...
Я помню, что рождением, судьбою
тебе иная выбрана стезя,
что в этом странном мире мы с тобою
общаться можем только как друзья.
Но Боже мой, как часто ночью снится,
хотя тебе пишу об этом зря,
что я — тобою раненная птица,
что мы с тобой стоим у алтаря...
Я письма отправлять тебе не смею,
поскольку ты мне это запретил,
но каждый вечер плачу и болею
потоком фиолетовых чернил.
Храню в столе следы подсохшей боли,
по штуке в день, я не веду им счёт.
Но ящик плотно письмами заполнен,
а завтра будет, видимо, ещё...