***

Мне жить и жить пока, но, если

Назавтра призовут верхи,

Как облака растают песни,

И позабудутся стихи.

Их привкус — уксус, горечь, сладость,

С простой мелодией родство

Сочтут, в конце концов, за слабость,

Простительное баловство.

Нелеп посмертный след витии –

Каракулей бумажный ком,

Как полушубок на ватине

С коричневым воротником;

Как чашка с трещинкою в донце,

Последний бабушкин привет;

Как в час дождя кружочек-солнце.

Он в небе есть, и всё же – нет.

Да, помянут: ходил кругами,
Ловил и множил миражи,
Не обращал стихи деньгами,
Хотя немного ворожил…

Стихи?!

Чужие мерил латы.
Желал услышать — был глухим.
Мечтал, как в детстве, быть крылатым,
Взлетал. Но падал… А стихи -
Скороговорка в ритм дороге,
Но так, ни сердцу, ни уму.
И не ко времени, в итоге.
И, получилось, никому...

Ни пользы людям, ни урона!

Cгорая в пламени реки,
Вослед за лодкою Харона

Плывут, плывут черновики...