А если не поэт...

Стихи — не грехи, а молитвы поэта,

Далёкое эхо на кромке листа,

Подслушанный ветром прощального лета,

Автограф дождя, на страницах зонта.

Забытая память, промчавшихся лет,

В грядущем застывшая каплею боли.

Он в буквы впрягает полуденный свет,

А в слезы щепотку отчаянной соли.

Сережкой ольхи промокает печали,

И с нашей душой о любви говорит.

Забытые чувства в строку заключает

И слушает Бога безумный пиит.

Поэт — не посланник, он пишет, как чует.

Врачует душевные раны строкой.

Ему, видно, свыше рецепты диктуют.

А если не лечит…То, кто он такой?..

а.журавский