Блоха

Как есть, не хороша и не плоха,

В размер ушка игольного, убога
С людьми ходила в божий храм блоха,

Невидима, но… и не видят Бога.

Несли её телами, аки крест

И память, смерти маленькое жало.

Слишком проста, чтоб знать, что Бог воскрес,

Блоха, но верующих — обожала.

Гонения сносила, чтоб спасти

Себя (а, может, их), в дорогах мёрзла

В каких-то швах, но, Господи, прости,

Любила службу — там никто не ёрзал.

Крестясь, пред алтарём уже представ,

И кланяясь, свершая песнопенья,

Не трогали блошиные места
Трапез ея, просили лишь терпенья

Чуть большего. Свяшенник говорил:

«Смирись...», и всё — как вера принималось,

Как то, что Бог с любовью мир творил

И с юмором, что Он велик и в малом.